И при чем здесь город, при чем?

Мне в этом городе так плохо.
Мама, я ведь тогда просила..
Мама..
Переведи в другой класс.
Мама, я никогошеньки не простила,
Мам.
Как только ты уйдешь – и я – пас.
Мне в этом городе так плохо,
и вечно я бегу от всех вас.

Так в этой жизни одиноко
Так, - что не пожалею недописанных фраз.

Я верила в чудо, то есть в будущее,
Мама, я говорила себе: «потом».
Я такие молитвы придумывала нешуточные,
А в шестнадцать.. Бога не стало.
Всё верно – это тревожный симптом.

Всё верно – когда заболевает вера –
ты сам – становишься неустойчивым существом.

Мне в этом городе так плохо,
мама, оказывается любая мечта –
это расплывчатая утопия –
на злобу - жизни только, ни дня;
это такая самоуверенная слепота!

Мечта маячит тебе поярче солнца
на фоне обыденности фонаря.

Мне в этом городе.. Ах, мама.
А город ведь тут ни при чем.
И будь я актрисой или врачом,
Неисчерпаемая драма..
какая – то странная, бьет ключом!



И с кем говорить мне?   
 
С мамой?!   

С книгой, с Богом, с врачом?!   

 

И тут нахлынет холодным ручьем:

«Боль тебя выведет на чистую воду.
Будешь тонуть, захлебываться,
выполаскивать свою соль;
обращаться к тому эпизоду,
где мама могла подуть и всё!

 А теперь либо мама не может,
Либо падать обеим – черной росой.


____________________________________________



Малыш, очарованный жизнью, спросит:
- Как жить, мол, и чем дорожить тут, мам?
А я буду хлопать глазами, бросив:
- Не знаю, мужчина,
 не знаю.
Думай сам.