Браунинг

Как браунинг, мобильный телефон
пальнет в висок не просьбою, не бранью:
то прозвенит твой шепот как твой звон
когда-нибудь… "осенней гулкой ранью".

И я – А-у! – скажу, сомкнув на миг
от узнаванья дрогнувшие губы,
и – будто мышью клик! – увижу лик –
как персональный ролик на ютубе,

где шепот твой, и звон, и пистолет,
и бледный лоб, и взгляд в экран небесный,
и сорок пять таких безличных лет,
прожитых врозь в каморке жизни тесной –

всё прокручу в секунду, всё пойму,
все почему, все нет, все за и против,
пойму, что всё у нас не по уму,
зато по сердцу. Так? По сердцу вроде…

Аукнусь, в общем, и откликнусь, мол,
всё как всегда, любовь моя засада,
заветам верен дядька Комсомол,
висят замки на клетках зоосада,

всё хорошо. Люблю тебя, вполне
освоившись, обвыкшись, отдышавшись.
Всё хорошо. Да только тошно мне
в каморке этой – нашей – обветшавшей…

Ах, жизнь моя, ты – бред – шепчу – иль сон? –
опять бредя к метро плаксивой ранью,
как браунинг, мобильный телефон
поглаживая ласково в кармане.