Музыка

Мне вот, что кажется – ты всё сейчас поймёшь:
Мне с фортепьянном эту жизнь сравнить охота:
Какую клавишу сегодня ты нажмёшь,
Такая завтра заиграет утром нота.

В рожденья день в мажор солировал кларнет,
И, жизнь живя, играешь много сложных партий.
А смерть, как старый музыкальный кабинет,
Ключ от которого всегда лежит на вахте…

Война пытается управить миром всем,
Как дирижёр, махая палкой в нашем хоре,
Но если надо будет, прав ли я, мсье? –
Прощальный марш сыграем ей мы си-миноре.

Попса и всякая иная дребедень
Мотивом лживым, слава Чёрту, слух не режет.
Но почему-то окружающих людей
Мы ненавидим, как экзамен по сольфеджио.

Планета наша – самоучек лишь квартет,
И, начинающий, порой играет лажу;
Но, вдохновившись и немножко попотев,
Всех поражает он нас мастерским пассажем.

Любовь похожа на джазмена саксофон:
Прощает всё, блестящ; он грациозен, вечен…
Джазмен умрёт от джаза, и другой пижон
Дарить нам будет джаз в кафэшках каждый вечер.

Наш мир как пьяный симфонический бедлам,
Судьба владеет там расстроенною скрипкой.
Смычком елозя, предлагает она нам
Исправить наши музыкальные ошибки…

2005