На могиле отца

   
Папа, милый, не смотри так строго,
Знаю: здесь бываю редко я.
Понимаешь, дальняя дорога
И работа, и уже семья.
Я тебя совсем немного помню,
Знаю только, был высок и добр.
И волос твоих упрямых вихор темный,
Справедливых глаз немой укор.
Нам к тебе всегда прийти хотелось,
Рук надежных нежность ощутить,
И с тобой так вольно б сердце пело,
Танцевать хотелось и шутить.
Если б знал ты, как нам не хватало
Твоей мужской уверенности, силы!
Я тебя совсем немного знала,
Но по тебе всегда скучала, милый!
К тебе я часто в мыслях приходила
За помощью, сочувствием,  советом,
И слово «папа», как молитву я твердила,
Я так всегда любила слово это!
…. А теперь тебя  я старше  стала,
Взрослые проблемы и дела….
Знаешь, внуков у тебя немало,
Сыну имя я твое дала.
Мне б хотелось здесь побыть одной
И, всплакнув, окликнуть: «Папа, милый,
Почему не с нами ты, родной?
Почему так рано ты в могиле?»
Только знаю, не ответишь ты.
И все также строго сжаты брови.
Нестерпимо жаль твоей судьбы!
Да, я редко здесь бываю, но с любовью!