Прости, зима...

Снег бинтует понурыми ливнями суету городов,
фонарей хрустальных бесстыжими линиями вплетает в изысканные кружева.
Может Бог был не прав, может я одна не права,
когда просила у неба вернуть мне в сто первый раз
невыносимых своих любимых, что в профиль их, что в анфас -
они всё те же, неравнодушные с виду, в душе - кристаллами серебра
закованы в чувства к раскованным дамам, к чужим домам.
Они всё ищут осколки счастья среди витрин,
а я пытаюсь как паззлы собрать себя по частям,
бороться, клясться, что вновь в обиду себя не дам,
глотаю горстью то холод, то аспирин,
простуда душит, но я всё должна сама -
разорвать из колоды всех карточных королей, и подняться с пола, с колен,
не соприкоснувшись с чужой судьбой, хрупкой ворожбой,
что хранила их нежность по памяти на губах,
на размытых линиях от мочки уха и вдоль спины,
что в чужие сны возвращали белесые их тела,
притяжение кожи, что как магнит
рвет на части, от вдоха к вдоху,
и ночь дотла нашу сладкую story не сохранит.
Снег расплавит по спелым улицам томный джин,
распахнет сурово-безликие холода.
И просить бы вновь тех любимых, и тот магнит.
Но под сердцем свихнулась, прости, зима...