В поле разбегаются ромашки,
Мне догнать их нету больше сил.
И спросил я у своей милашки –
Чем тебе, родная, я не мил?
Реки я тебе дарил и небо,
Травы тебе под ноги стелил,
Не жалел ни сил души ни хлеба,
Чем же был родной своей не мил?
Снова птицы чистят перья к югу,
След твой потерялся и остыл…
А в душе бессовестные вьюги…
Отчего ж я был тебе не мил?
В поле разбегаются ромашки...
© Copyright: Андрей Харитонов 5, 2011
Свидетельство о публикации №111011708916
Свидетельство о публикации №111011708916
Рецензии