Что есть любовь?

Что есть любовь? Кто может дать ответ?
Такого мудреца, к несчастью, нет.
Что скрыто в ней? Порыв, мечта о чуде,
А может, боль, отчаянье, тоска?
Всю жизнь ответ упорно ищут люди,
Но и сейчас разгадка далека.
Любовь моя, прости за эти слёзы,
За звонкий холод битого стекла.
Поверь, что я себя в тебе нашла,
Рукою твёрдой пролистала грёзы.
Пусть мочит их солёная вода,
Пусть жжёт огонь блестящие страницы…
Уж если я осмелилась влюбиться,
Рискну любовью. Это не беда.
Лицом к лицу лица не увидать –
Ты прав, поэт любви и горькой страсти…
В седом тумане не заметив счастья,
О нём мы долго будем вспоминать.
Но рвутся фразы с губ, как медь, звеня:
Любовь моя, не покидай меня.
Не презирай меня за колебанья,
За то, что мной заброшен светлый храм…
Ни в радости, ни в горе и страданьях
В обиду я, клянусь, тебя не дам.
Сияньем белым солнце ослепляет,
И очертанья мира не видны.
Но всё же я его предпочитаю
Неяркому мерцанию луны.
К чему, однако ж, это многословье?
Я не прощаюсь со своей любовью,
Взлелеянною нашей тёплой кровью,
Воспитанную мною и тобою.
Я не прощаюсь…