ЖАРА

Стрелки по цифрам едва расползлись,
Солнце взорвалось, раздувшись до трещины.
С неба текла ярко-жёлтая слизь,
Сквозь себя заставляя всмотреться на вещи.

Голое небо – понятно – растеряно:
Куда же, мол, тучи мои все развеяны?
Так жарко, что горсть винограда на дереве
В миг превратилась в глоточек портвейна!

Жгутом лучей перетянутый двор
От жажды скулил четырьмя голосами.
Видел бы это Дали Сальвадор,
Сразу расплавился б вслед за часами.

…Пройден был в 40 делениев путь –
Ртути стал тесен совдеповский градусник.
«Не ожидала я», - молвила ртуть, -
«От нашего солнца подобные гадости!
Печёт и печёт… Что всё это значит?
Как я устала ему поддаваться,
Ждать от него ежедневных подачек:
Днем тридцать пять, а ночью плюс двадцать!».

Ртуть продолжала житейские темы:
«Слушай сюда меня, Солнце, внимательно:
Мне неприемлима эта система,
Ещё один градус – и буду ломать её:
Я разобью застекленные стены
И выпрыгну отсюда к чёртовой матери!!!
Луч твой, бесспорно, проворен и меток.
Но это пекло!!! Помилуй, Иисусе!
Вредно мне быть у высоких отметок:
Я, может, высоты боюся…».

Четырежды спёкшись, авоськи несём мы:
Встречи. Прогулки. Свиданья…  А чё нам?

Так жарко, что ближнем селе поросёнок
В пару секунд оказался копчёным!

Август наглеет. Июль избалован.
Позиции лета порядком окрепли.
Стёрлося ливней весомое слово
Средь посылаемых засухой реплик:
Раз в месяц какая-то тучка ничтожная
С часок погарцует на небе и свалит.
Прям жалко смотреть, как расчётливый дождик
Сохнет,
Недотерпев до асфальта.

Конечности дрогли буквально вчера ещё!
Сегодня же бескомпромиссно потеют.
Погодою Бог, за грехи нас карающий,
Сам уж невесел от этой затеи.

Природой владычить отнюдь не берусь я,
Власти моей тут, увы, не аршина…
Так жарко, что альпинист в Предэльбрусье
Хлебал кипячёный ледник на вершине!!


Воздух бестактно заглядывал в уши,
Закрылись и слиплись почтовые ящики.
Жидкими стали верхушки церквушек,
За шиворот капая скромным молящимся.

Август нас с толку сбивать всех повадился,
Сутки дробя равно напополам.
Крыша поедет – считаешь оазисом
Эти разбрызганные купола…

Всё-таки люди или не люди мы?
Мир скотским ритмом на время проникнул:
Душ, кофе, душ, кофе, душ и за книгу…
Досадно. Но создается иллюзия,
Что в душе я был половину каникул!
Не умереть бы мне летом от лени!
…Лучше уж осенью, и от позора…

Так жарко, что создалось впечатление,
Будто не одно солнце,
А 140!

Милое солнце, послушайте, ладно?
Тепло распределяйте с умом вы!
Всё.

С уваженьем, Константин Переладов,
(Жаркое лето две тыщи восьмого)

2008