Поэт

 В доме днём всё никак не сидится мне,
По ночам тоже спать не хочу.
Собираю я бисер крупицами
И мечу...и мечу...и мечу...

По сусекам, по полкам, по горницам,
По углам, по кустам, по дворам,
И как горсточка только наполнится,
Я бросаю размашисто - вам!

Где-то искрами, где - уголёчками,
То - из жизни, а это - из снов.
Крови капельки, буковки с точками
Тонкой нитью в монисто стихов

Нанижу, чтобы лучше вы поняли
И несу - от себя, от души...
Только сыплются, сыплются под ноги
И никто поднимать не спешит.

В них - сегодня, и завтра, и прошлое,
В них укрыта и небыль, и быль,
Но под шинами и под подошвами
Всё хрустят, рассыпаются в пыль.

И рукою махнув от отчаянья,
Поминая и Бога, и мать,
Ухожу восвояси печально я,
Только - снова иду собирать,

Чтоб опять вам - и в руки, и под ноги
Новых искорок искренний свет.
Ведь Поэт - и Святой, и юродивый,
Да ведь, собственно - разницы нет!