Кукла

Поломанная кукла лежала на дороге.
Сеть трещин крыла руки, куда-то делись ноги.
И красоту былую так тяжело увидеть.
Её никто не любит, никто не ненавидит…

Она была когда-то несказанно красивой,
И каждый, поиграв с ней, немного стал счастливей.
Но вот она сломалась, и стала вмиг ненужной.
Она с судьбой смирилась – всегда была послушной.

А люди ходят мимо, никто не замечает.
Да что там, кто-то даже бесстыдно наступает!
А кто-то, обернувшись, посмотрит – и уходит.
Она для них не лучше ужаснейших уродин.

А кукла тянет руки, твердя: «Ах, сжальтесь, люди!
К себе меня возьмите! Ну что вам, хуже будет?
Меня бы починить лишь, отмыть – и я прекрасна!
Не надо, не бросайте, ведь это так напрасно!»

Кто вам сказал, что в кукле души нет, даже капли?
Как глупо и неверно! И куклы могут плакать!
Она так одинока. Поломана. Разбита.
Что было в ней живое – давным-давно убито.

Она наивно верит, что кто-нибудь полюбит.
Потратит время, силы, и вновь её пробудит.
Ведь всё, что надо – это в неё вложить всю душу,
И всех прекрасных кукол она вмиг станет лучше.

Но разве людям надо так тратить свое время?
На полках в магазине есть куклы и целее.
К чему чинить беднягу, к чему она нужна им?
Купил другую – всё! Всё просто! И печально…

А ведь таких же кукол среди людей так много.
Но нет, никто не видит страданий их глубоких.
И будет слишком поздно, когда понять всё смогут.
Поломанная кукла лежала на дороге…