Уходящие менестрели

Ну, что вы от нас хотите? –
привыкшие к модным мелодиям,
слюням и хмельному стёбу,
и звездам с конвейерных линий .
Мы, словно пропавший Китеж,
слышны в тишине, а не в гомоне.
Поем, не понравиться чтобы,
а душу из грязи вынуть.
Живем под небом открытым,
подвластные солнцу и ветру,
взглядам косым, жалящим стрелам,
жажде и голоду, но -
кому ещё выпадет счастье:
первым встречать рассветы,
последним покинуть палубу
шхуны, идущей на дно.
Нас не покупали властители:
нужны соловьи, попугаи, шуты,
сомнительна прибыль от совести,
которая жжёт и болит…
Нам просто хотелось, чтоб слышали,
чтоб думали, спорили до хрипоты,
не веря ничьим пророчествам.
Лишь совести и любви.
Богатств ли, чинов не достигли мы:
не купцы, не князья – менестрели.
Нам жребий – кануть в безвестности,
а вспомнит ли кто-то, Бог  весть!
Но мы-то не числились – жили,
Нерон ли на троне, Аврелий…
Не черни, не цезарям пели,
а Богу, сейчас и здесь.