Сказки от фонаря. Прелюдия 3. Фотограф

ПРЕЛЮДИЯ №3

Часов, минут, мгновений бремя,
И лет бесчисленная рать…
Я так давно хотела время
Весёлой рифмой обуздать.

Но не хватало слов и силы.
В потоке ветреном оно
Текло, менялось и бродило,
Как недозрелое вино.

И вот ещё одна попытка.
Быть может нынче я смогу
Испить коварного напитка –
Сдержать мгновенья на бегу.

Не подчинить, а бойкой рифме
Лишь приловчиться бы суметь
Попасть в струю – в едином ритме
С ним подышать, пожить, попеть.


ФОТОГРАФ


Давно в нешумном городке
Жил паренёк – Серёгой звался.
Был со шпаной накоротке
И нужным делом занимался –

Чинил машины в гараже.
Не знал, билеты покупая,
Что в тот момент ему уже
Удача выпала слепая.

Ура! Награда из наград!
Он получил по лотерее
Свой первый фотоаппарат.
Был острым взгляд, а стал – острее.

И паренёк ни ест, ни спит –
Снимает, щёлкает мгновенья:
Портрет девчонки, стройки вид,
И в шторах ветра дуновенье,

Иль просто близкого кого.
Всё, что задело за живое
Иль душу тронуло его,
Снимал он лёжа, сидя, стоя,

Смотрел на мир, как ротозей.
Шпана его не понимала.
Но баловство былых друзей
Его уже не занимало.

Он жил – не думал ни о чём,
Когда играл со светотенью,
Лишь знал, что вспыхнувшим лучом
Он смог остановить мгновенье.

Но время шло, и парень рос.
В углах копились фотоснимки:
Поляны, белые от рос,
С людьми картины и картинки.

И вот пришла пора утрат,
И не выходит он из дома.
Сломался фотоаппарат
И – ни к чему ему слепому.

И время кончилось его.
И он ушёл в иные дали…
Но снимки – чудо, волшебство! –
Такими нужными вдруг стали.

В них как бы спрятан был ответ
На всевозможные вопросы.
Кто видел несказанный свет,
Кто – корень зла и перекосы,

Как сквозь магический кристалл.
Запечатлённое мгновенье 
Звало осилить перевал,
Несло тепло и вдохновенье.

Как будто в снимке паренька
Душа фотографа сквозила:
Жила в побеге у пенька,
Дышала на краях распила,

В улыбке девочки, в глазах
Седой и сгорбленной старушки,
В свечах, в крестах и в образах,
В резце, в изделии и в стружке,

В руках умельца-столяра,
И на камнях, и на фарфоре…
И были дивны – вечера,
И – пели птицы на просторе.

Черты эпохи, разность поз
Былого дня, что неизвестен,
Мир с благодарностью разнёс
По городам своим и весям.

И в каждом кадре будто жил
Тот паренёк в прозрачной дымке,
Что с миром вместе отразил
Себя на каждом фотоснимке.

Уж нет его. И нет людей,
Что рядом жили и страдали:
Их помнят камни площадей,
И их дыханьем дышат дали.

С тех пор прошло немало лет.
Но в мире, памятью богатом,
Жив каждый образ, что воспет
Парнишкой с фотоаппаратом.



*  *  *

Бег времени – бикфордов шнур.
Былого нет. Уже сгорело.
Там – прах. Но видно сквозь прищур:
Там корни будущего дела.

Незыблем лишь текущий миг –
Огонь, по времени бегущий,
Дыханья и накала пик,
В себе самом весь мир несущий.

Мгновенья прожитого весть.
Неповторимость в нём и сила:
Что нынче «будет» – завтра  «есть»,
А послезавтра станет – «было».