Мы

Рецензия на «Небо» (Алекс Рудов)

Пьеро с Мальвиной,
без гитары.
Он не поёт, стихи читает,
но на лице повисли капли,
а от чего? Никто не знает.
Пьеро хранит меж строчек тайну.
Надежда стон забыла боли,
упали пули в лужи пепла,
заучены на пять все роли,
Хандра осипла и ослепла.
 Она калачиком свернулась
и спит в канавке под мосточком.
А радость вновь к себе вернулась.

Из двух одно родится слово,
короткое из двух звучаний,
 оно воскреснуть вновь готово,
 презрев весь тёмный век молчаний.

Лежать на взгорке в старом парке,
 отбросив в тень скелет сандалей,
и слушать крики в зоопарке,
мечтать о покореньи далей.

Потом идти сквозь спящий город,
 и наслаждаться свежим ветром,
вдруг ощутив внезапный голод,
есть что-то под неясным светом.
Искать на небе след упавшей
звезды ещё на той неделе,
 и вспоминать, что некто павший,
остался жив на самом деле.

Напившись вечера, добраться
до дома, пахнущего летом,
 уснуть, чтоб завтра  наслаждаться,
 счастливым купленным билетом.