Письмо

Пишу письмо тебе как иллюстрацию к И. Бродскому. Я не разочарован, нет. Привык я к неуюту плотскому. Я не косноязычен, нет. Верлибрю я величьем скотским. Вот как бы и пресыщен Бродским, но боязно - "а вдруг не внял?" Я не о том, включи участье глаз.. Не фолиант я и не том я, из шкуры равнодушия вылазь! Скользни улыбкой. покажи свой дом мне. Ты мучаешься, зрю. И я не Бодхисатва. Пускай не верю букварю, не внемлю жатве. То бишь труд вижу неисконным, насильным, муторным, содомным. Но в вещи всматриваться сквозь не научился. Все вкривь да вкось - как будто обмочился в момент отетственный на тот очаг любви (что, знаешь, был построен на крови, но человеческий подвид не повернет своей брови и скажет: "Храм, пусть на крови, но светлый храм" без рам, без створок и без хлебных корок что кормят зрение и слух, и нюх. Потише - здесь оформлен дух. Жри, подыхая, хлеб небесный. Соленой балуйся, но позабудь о пресной. Жри, мри, давись, при том не подавляйся..) Мужайся, дева. Кончил я рассказ. Усни без слез, без грез, без страз.