Опять болит её высочество,
Болит с похмелья голова!
Не с рюмки лишней, а от общества,
Что предложили мне слова.
Когда-то скуку пил по стопочке,
Теперича - на брудершафт.
Стишки мои сплошные точечки -
Не портят смыслами ландшафт.
С утра я, рифмочку откушавши,
Глотнув чернильного вина,
Синдром похмельный молча слушаю -
Кошмар лиричный с бодуна.
И всё же знаю, не отвяжется
Ритмичный гул в моих ушах.
С утра слова строфою кажутся -
Гирляндой виснут на усах.
И ни причём моё высочество,
Сказать по проще - голова!
Опять напился одиночества,
Сплетая нужные слова.
Похмелье
© Copyright: Франц Нахтигал, 2011
Свидетельство о публикации №111011604507
Свидетельство о публикации №111011604507
Рецензии