Зачем писать?

Зачем писать стихи большие?
Ведь все равно их не прочтут,
А коль прочтут, так не поймут
Иль оценить их не сумеют.
Теперь в почете не талант.
Важнее стала та бездарность,
Что оценила свою важность
И пишет книги каждый час.
В обложке мягкой ты их видел
В киосках книжных и ларьках,
Но нет их в книжных магазинах.
Где Шолохов и Бунин есть -
Талантов, гениев не счесть.
Там нету места всякой дряни.
Однако, наша молодежь
Приобретает их охотно.
Сюжет простой – убийство, ложь,
Ракеты в космосе, планеты,
Подробно можно про запреты.
Так, например, о ней и нем.
Конечно, только в пошлом смысле,
Да и не в пошлом… Все одно.
А где же гении? Забыты.
Им Пушкин, Лермонтов – никто.
Они Шекспира и не помнят.
Маринина, Акунин – О-о-о!
И как же жить? Что ждет их дальше?
О молодежи не грущу,
Она нашла себе иного Бога.
О классиках, увы, грущу.
Они всю жизнь свою творили,
Писали прозу и стихи
И вот их попросту забыли.
Тем кто сейчас – слабо творить.
Ведь пишут люди ради славы,
Наживы ради и забавы.
Неделя – книга, вот их срок,
В том есть их истинный порок.
Как сами бредить не устали?
Как было раньше? Расскажу.
Писали для души поэты
Прекрасным девушкам сонеты,
Друзьям же шутки про вино.
По долгу думали про то
О чем писать и о чем пишут.
Сравните книги: детектив,
Что был написан в грязном стиле
И вместе с ним сравните стих.
Он стоил Пушкину, наверно,
Ни день, ни два, а целый год.
На небесах гордится он,
А современник уж при жизни
Забыт людьми… таков им срок.
По всем параметрам, увы,
Наш современник проиграет,
А наш читатель не познает,
Что классикой назвали мы.
В конце хочу признаться я,
Что мне до классиков дорога,
Увы, читатель, не легка.
Пока писал - сменилась мода.
Да и нелетная погода
Мешает к цели мне идти.
Итог простой – и я бездарность,
Хотя, я все ж желаю малость
Похожим стать на тех ребят,
Что помнят, любят… Тех, что чтят.
15-16 января 2011г.