Он любил повторять, что дорогу осилит идущий,
Он любил чёрный цвет и песни «Машины времени».
Молчаливый, спокойный и чуда совсем не ждущий,
Прагматичный, в своём пути до конца уверенный.
Он любил каждый вечер смотреть, как уходит солнце.
И, конечно, мог стать бы очень хорошим учителем.
Но не мог же он знать, когда струна оборвётся.
Не пророк, не колдун, не ангел в небесной обители.
Он любил свои сны и мысли, хоть не были вещими.
Был так молод, и жизнь – полотно перед ним расстелено.
Его быт освещался одной единственной женщиной.
Её имя – Гитара. Аккордами всё измерено.
Он остался в веках, лежать под плитою мраморной.
И несут, несут люди в чёрном ему цветы.
И все верят, что где-то там, за седыми туманами
Есть хоть что-то, кроме седой пустоты.
Он любил повторять, что дорогу осилит идущий...
© Copyright: Татьяна Олеговна Коновалова, 2011
Свидетельство о публикации №111011603730
Свидетельство о публикации №111011603730
Рецензии
от него хоть песни остались. что останется от нас? о ком вы написали,если не секрет?
Ольга Кравченко 5 16.01.2011 12:31 • Заявить о нарушении
Ольга Кравченко 5 16.01.2011 12:31 • Заявить о нарушении
Нет никаких секретов. Не так давно ушёл из жизни мой друг.
А что останется от нас? Всё в наших же руках.
Татьяна Олеговна Коновалова 16.01.2011 12:41 Заявить о нарушении
А что останется от нас? Всё в наших же руках.
Татьяна Олеговна Коновалова 16.01.2011 12:41 Заявить о нарушении