Три века русской поэзии

   
В поэзии у нас давно уже застой –
Молчат пресыщенные души.
А был когда век поэзии златой,
И были Лермонтов и Пушкин.
Высоким званием «поэт»
Тогда гордились как призваньем.
Был Тютчев. Афанасий Фет
Пленял стихов очарованьем.
И шёл тогда за годом год,
Но муза не была в обузу.
Некрасов видел в пот и в кровь
Свою истерзанную музу.
Век золотой пришёл к концу,
Серебряного время века.
Мораль – в упадке. И к лицу
Порочить званье Человека.
И всплыло всё, что  есть нечисто,
И закружило странный вальс:
Все футуристы, символисты –
Наш жуткий русский декаданс.
Лицо изгаженной планеты
Вдруг исказилось от гримас.
Но были всё-таки поэты,
Что чувства волновали в нас.
Пусть ветра их порыв осенний
Нас возмутить уже не смог –
Был Маяковский, был Есенин,
Были Ахматова и Блок.
Где те, что над судьбой смеются?
Иль в бурях уцелеть смогли?
Безумный вихрь революций
Их смёл давно с лица земли.
Когда беснуются народы,
То им не страшно ничего!
Вдохнули воздуха свободы –
И задохнулись от него!
В болоте утонули вязком,
Взобравшись по горе крутой.
Стихи творили по указке,
А не в согласии с мечтой.
Писали то лишь, что «полезно» -
Холодное, как лёд и снег.
Наш век – не бронзовый, железный,
Скорее – деревянный век.
И распустились пышным цветом
Пустой бездарности цветы.
И где же вы теперь, поэты,
Где строки дивной красоты?!
«Ау!», «Ау!» - кричу – не слышно
Ответу крику моему.
И бегают по миру мыши,
И по таланту, и уму.
Теперь игрушкою пустой
Поэзия в руках тщедушных.
В поэзии царит застой,
Молчат пресыщенные души.