Писать о жизни надоело,
Писать о смерти слишком скучно,
И грусть в душе моей засела,
Там слишком пасмурно и тучно.
Писать, как свет сменяет тень,
Писать, как солнце заменяет яркая луна,
Сейчас всем телом правит лень,
Сейчас она главнее всех, она важна.
Она здесь моя муза,
И она здесь вдохновенье,
Она сильнее козырного туза,
И она мое творенье.
Все обретает смысл, сложный интеллект,
Покрытый мрачною загадкой,
Скрытый, непонятный многим, диалект,
Но все же он является разгадкой,
Он таинственный объект.
Любой талант не может жить однообразной жизнью,
Он чахнет в пустоте и алчном мире,
Но сидя там, он лишь мечтает быть вершиной, высью,
Но только не мечтает о судьбе, подобной лишь скотине.
Писать ли на заказ?
Я буду делать так, когда не будет никаких идей!
И словно вынося вердикт, указ,
Могу писать я только для людей…
Интервью самому себе
© Copyright: Бухалов Дмитрий Светлый, 2011
Свидетельство о публикации №111011602092
Свидетельство о публикации №111011602092
Рецензии