Разрезая, как масло...

Ветер с Юга в лицо. Полшестого утра.
Громкий шелест бегущей волны за борт'ом.
Вот и след на воде. Здесь прошли клипера.
Кто-то волком на запах, а кто-то котом,
мягко стелющим хвост из кильватерных струй,
носом роющим пашню в полях океана.
Белый парус, оставь, ты меня не ревнуй
к миражам золотым на границе тумана.
Полшестого утра. Время сменами вахт
распускает узлы такелажа на гроте.
Сколько им предстоит ещё выдержать пахот,
в этих южных свирепых и мрачных широтах?
Полшестого утра. Надвигается шторм.
Привязать бы себя к чёрным спицам штурвала.
Только мне наплевать в своды правил и норм,
лишь бы шхуна идти не устала.
Вот и он. Началось. Вспышки молний и свист,
стон обшивки, канаты срывают мозоли.
Кто там есть? Дуй винтом потихонечку вниз.
Передай по цепочке мне боли
старых досок и медленный скрежет болтов.
Есть ли течи и признак пробоин?
Мы сегодня прольём семь горячих потов,
где один в поле воин.
Только нет никого, этот воин есть я.
Мне цепляться зубами за хорды штурвала...
Скалы прямо по курсу. Да это земля
чёрным стержнем мне в сердце попала.
Прямо в яблочко, в самую верную точку.
Рвётся палуба вверх из-под ног.
Сколько нас принимает таких одиночек
старый пьяный Нептун, или Бог?
Только врёшь. Есть параграфы правил и норм.
Не за мной ты пришёл идеальный мой шторм.
Вижу в рифах проход, лишь бы помпа не встала,
в рог бараний свернул колесо от штурвала.
Что за шутки? Светает, полшестого утра.
А который был день на границе тумана?...
...Вот и след на воде. Здесь прошли клипера,
разрезая как масло гранит океана...

  15.01.2011