Они горят, их не напишешь вновь,
Пусть ты мне очень часто обещала.
Я привыкаю быть слепым, как ночь,
Мне нужно быть таким, как ты мечтала.
Пиши стихи, рисуй картины,
Коль хочешь, кровью иль вином.
В душе своей ищу я силы,
Чтоб быть твоим прекрасным сном.
Блестят, сгорают, тлеют...
Зачем кидаешь их в огонь?
Проверь, читать я их не смею.
Поверь, но душу ты мою не тронь.
Я отвыкаю быть немым,
Быть злым, тщеславным, грубым.
Ты говоришь, есть "мы",
Но смерть целует тебя в губы.
Я выпью всю тебя до дна
На холст я кину быстрый взгляд.
На белых крыльях в Рай летишь одна,
А я спускаюсь в Ад.
Письма
© Copyright: Ильга Мир, 2011
Свидетельство о публикации №111011508260
Свидетельство о публикации №111011508260
Рецензии