Что-то вроде баллады

Вся моя жизнь – это книжка
За страницей страницу листаю
Каждый день я роман свой живу
                и читаю, читаю
Время – страницы,
Страницы – птицы
Переворачиваются и улетают, тают, тают
Сколько осталось,
Толстый иль тонкий пишу я роман,
Кто ж его знает
Ветер листает птицы-страницы,
                листает, роман мой читает
Было начало давно
Когда же конец
Кто его знает, кто знает, кто знает
Страница – год,
Страница – неделя,
День – страница
Какие разные они бывают
То пробегают, то топчутся, то проползают
Люди, события, мысли – строчки
Строчка бывает длиною в денек
                или ночку
Бывает строчка – страницей-неделей
И годом бывает
А бывают строчки, где в конце три точки
И что дальше, никто не знает
                а только гадает, гадает, гадает
Пишутся строчки, зачеркиваются,
Повторяются, любятся строчки, ненавидятся,
                обижаются
Строчки смеются, хмурятся, печалятся
                и улыбаются
Встречаются строчки, сталкиваются
                и разбегаются
Проживаются они, проживаются

А роман все читается…