Путник

  Он пришел на рассвете.
  Его споги были покрыты пылью тысячи дорог.
  Когда-то он ехал на поезде. Тогда сапоги еще не покрыла пыль, арфа не висела за плечами, глаза смотрели по-другому. Тогда не хватало еще чего-то, что есть сейчас.
  За его спиной, как бесценное крыло, висела старая кельтская арфа. Он часто играл на ней.   
  Он играл на ней тогда. когда было холодно. Он играл на ней в солнце. когда на площади плясали дети и их матери и отцы. Он играл, когда его окружали лишь вересковые холмы и серые гряды, залитые дождем. Иногда его пальцы слишком сильно замерзали, и звуки, издаваемые арфой, выходили неровные и незвонкие.Но пальцы согревались, и..он играл...
  Кто он? Он просто путник. Из тех, какие приходят неизвестно, откуда, и потом куда-то уходят. Сидят в таверне, обняв ладонями кружку эля, и рассказывают, рассказывают. А на рассвете он уходит, оставляя вопросы-куда? зачем? а вернется ли?
  Не вернется. Есть слишком много разных мест, где он может побывать. Слишком много вопросов. Иногда он не находит ответа. И тогда идет дальше, не оглядываясь.
  ...А следующим утром он ушел. Никто и не услышал, лишь хозяйка дома, где он заночевал, положила ему в сумку немного еды и воды, да проводила его до порога, пожелав удачи. В спину. Он не успел услышать. Хотя он знал.
  Кто он? Он просто-путник.