Я устал. Значит, жизни я больше не нужен.
Мои годы уходят, как в рыхлую землю вода.
На столе черный хлеб – мой вчера незаконченный ужин.
А напротив – окно. Только в нем не стекло, а слюда.
И гляжу я на мир через это слепое оконце,
словно с жизнью сверяя последний оплаченный счет.
И, как тоненький луч заходящего зимнего солнца,
я уйду в никуда. А куда же идти мне еще?
Я уйду в никуда...
© Copyright: Борис Бочагов, 2011
Свидетельство о публикации №111011506496
Свидетельство о публикации №111011506496
Рецензии
ПОЭТ – ВСЕГДА ПОЭТ…
Мы уйдём, как уходит каждый,
На земле отслужив свой век.
Кто оставит кораблик бумажный,
Кто осилит вершину Казбек.
Что оставит поэт невеликий,
Если громкого имени нет –
Тонкий сборник творений безликих?
Стих один, но на множество лет?
Может быть, позабудется имя,
Может, станет всё наоборот…
Откровеньями сердца своими
Он продолжит по жизни полёт.
Людмила КУДРЯВЦЕВА
Людмила Кудрявцева Тирасполь 21.03.2020 16:37 • Заявить о нарушении
Мы уйдём, как уходит каждый,
На земле отслужив свой век.
Кто оставит кораблик бумажный,
Кто осилит вершину Казбек.
Что оставит поэт невеликий,
Если громкого имени нет –
Тонкий сборник творений безликих?
Стих один, но на множество лет?
Может быть, позабудется имя,
Может, станет всё наоборот…
Откровеньями сердца своими
Он продолжит по жизни полёт.
Людмила КУДРЯВЦЕВА
Людмила Кудрявцева Тирасполь 21.03.2020 16:37 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.