Мы безразличная серая стая,
Дети табачных кровей.
Мы научились жевать не глотая,
Спать на разлёте бровей...
Мы загибаем уставшие пальцы,
Бег по тугому кольцу.
Мы измождённые гонкой скитальцы,
Маски к пустому лицу.
Звонкие птицы, бесполые нимфы,
Пульс меж ухоженных ног.
Носим давно не пригодные нимбы,
Прячем в карманы порок.
Травим тела алкогольным азартом,
Ночь ускользающих рук...
Бьёмся в экстазе хмелеющим мартом.
Мы лишь назойливый звук...
Мечем икру распаляющих взглядов,
Губы для жаждущих ртов.
Всё бескорыстно, ответа не надо,
На пару суток любовь...
Кошки дворовые с пыльными лапами,
Брызги манящих грехов...
Мы самолёты со скользкими трапами,
Пепел сгоревших стихов.
Нам не найти своё счастье в уюте,
Это наш радужный мир...
Жизнь будет слаще в смердящем приюте
Нам не знакомых квартир.
Sтая
© Copyright: Антонина Макрецкая, 2011
Свидетельство о публикации №111011505385
Свидетельство о публикации №111011505385
Рецензии
Хоть и поётся в песне, что этот мир придуман не нами, кажется, что это не так. Люди просто понавешали на всё ярлыки,- это,вот , порок, это благо,, а этот дохлятина,- святой, который готов убить всех, кто не такой как он. Да и любовь, похоже, придумали поэты, хотя, если присмотреться, то слишком похожа эта выдумка на обычное чувство собственника. Ваши стихи заставляют думать, а, значит,- это поэзия. Спасибо вам.
Рустам Махмудхаджаев 10.03.2011 08:59 • Заявить о нарушении
Рустам Махмудхаджаев 10.03.2011 08:59 • Заявить о нарушении