* * *
Знаешь, что с тобой случиться,
Знаешь, что произойдёт,
Если в дверь он постучится,
Если в комнату войдёт.
Поздно ночью, под одеялом,
Он, увидит детский страх,
Он пришёл к тебе не даром,
Видишь нож, в его руках.
Он отточен, словно бритва,
К худшему себя готовь,
Не поможет и молитва,
И твоя, прольётся кровь.
И пастель её впитает,
Всю до капли, до конца,
И порезы высыхают,
В складках бледного лица.
Такова судьба лихая,
Но ему, не долго ждать,
Манит дверь уже другая,
Повторится всё опять.
8.03.2004 год.
БУ!
© Copyright: Милан Крамола, 2011
Свидетельство о публикации №111011504888
Свидетельство о публикации №111011504888
Рецензии