Я шёл степной дорогой пыльной...

Я шёл степной дорогой пыльной
И песню пел. Мне подпевал
Прохладный ветер и скрывал
Стихи в обугленных руинах
Пирамидальных тополей,
И голос с песнею моей
С ним шелестел в полях пшеничных.
И мысли были земляничны,
И веял тёплым хлебом дух...
Но Нечто грозное мне вдруг
Путь в города загородило,
И так со мною говорило,
Что был я мальчик, стал - лишь Слух:

"Селянин юный, ты привык
К своим полям и к речке тихой,
И к хуторянкам полудиким,
Чей прост, но и мудрён язык.
А Мне от века сей юдолью
Ходить назад, ходить вперёд
И ждать, что кто-нибудь поймёт
Рассказ о счастье с каплей боли.
И, Сына Славного на миг
Отставив от Своей опеки,
Я ждал, я ждал, о человеки,
Чтоб с жертвой страшною - приник
Ко Мне один, глухой иль пьяный,
Или бродяга, иль урод...
Но всё напрасно: взад-вперёд
Хожу стезёй неблагодарной.
Ты держишь путь в те города,
Где каждый столб Меня признает,
Но даже малый упрекает
Мой Светлый Дух... И ты, когда
Придёшь к родным, к соседям, к дому,
Войдёшь в их быт и кутерьму...
Не бойся, мальчик, Я не трону,
Но Богу скучно Одному...".