Полоски?

Полоска белая, полоска чёрная; полоска белая, полоска чёрная… Надрать бы уши тому, кто сию сомнительную формулу вывел. Не за то надрать, что метафорически мыслит, а за то, что мнение своё в абсолют возводит. Мол, у меня жизнь такая, «зебристая», значит, вообще вся жизнь человеческая таким макаром устроена.
Тоже мне, очередной претендент на постижение общих законов бытия. Сколько нас таких было и будет…
У меня, к примеру, сплошь чернота прёт. Последние полтора года точно. Признался девушке в любви: дважды: сбивчиво при встрече и, для убедительности, обстоятельно в интернете (дурак, чего уж там говорить). Она и пишет:
11.02: «спасибо, что сказал это сначала»;
21.02: «и не надо было тебе говорить все это».
О аллогичная женская логика! Как не свихнуться во дни тягостных раздумий о тебе!
Я эту девушку после отказа ещё год безуспешно мурыжил стихами и предложениями погулять. Думал: какой же я упорный (добиваюсь сердца возлюбленной и добиваюсь честными способами) и какой же я чмо (навязываюсь, достаю ни в чём не повинного человека).
Жизнь приелась: учёба надоела, процесс творчества радости не приносит, рок-музыка за живое не берёт, от макарон в студенческой столовой тошнит… Это уже не полоска, а целая полосища протяжённостью в трассу Москва-Владивосток.
Я не живу, я просто существую – боян знатный, но какой актуальный. Фраза: «Приветкакдела» удивительно пошлая, но иногда именно её хочется услышать в первую очередь.
Идёшь бывает, такой неинтересный и ничем не интересующийся по улице, отгородившись от мира наушниками и думаешь: «Вот бы кто-нибудь из снайперки прямо в сердце! Вот бы сосуд какой-нибудь жизненно-важный в мозге!». Лишь бы сразу, мгновенно, без мучений.
Лишь бы не самому. Самому страшно. Страшно брать ответственность.
Буба из «Смысловых галлюцинаций» говорит, что временами, когда совсем уж плохо, он делает себе больно. Ну, пробовал я себе руки ножичком царапать: не до смерти – до крови только. Кроме вопросов: «Кто это тебе запястья шрамами разукрасил?» ничего не добился – ни пробуждения интереса к жизни, ни открытия потаённых смыслов. Серость, пусть даже обагрённая кровью, всё равно остаётся серостью.
Какие тут полоски – сплошные колдобины да ямы. Проваливаешься, а выбраться вроде и никак. Что делать-то? Ныть и карабкаться. Срываться, ныть и карабкаться. Ничего другого ведь не остаётся.