читал стихи,
один стих за другим,
в них было много чепухи,
печь плакала по ним.
и хоть мой внутренний зоил
их громко обсмеял,
я в каждой строчке находил
хоть что-то для себя.
ведь прошлой ночью до зари,
прикинувшись глухим,
я перечитывал СВОИ
наивные стихи.
да: "слог неровен", "узость тем",
"пространны словеса"...
но, вдруг, и жил я лишь затем,
чтоб все их написать!?
Свидетельство о публикации №111011500281