Натюрморт

(песня)

Жыл-был художник, несчастлив и беден он был.
В ветхой своей мастерской он скрывался от шума.
В светлых глазах утонула печальная дума.
Свой натюрморт он нечаянно мне подарил.

Семь красных яблок на холсте,
На белом камне раскаленном.
То гимн восторженный влюбленным
На этой сумрачной земле.

О художник, как можешь ты жить
В средоточьи житейского ада,
И при этом так страстно творить,
Раздавая и солнце, и радость.

А моря бурные валы
Вздымают спины где-то рядом,
Но их бояться нам не надо,
Когда так яблоки светлы.

О художник, как можешь ты жить
В средоточьи житейского ада,
И при этом так страстно творить,
Раздавая и солнце, и радость.

А даль тревожна и мрачна,
И обещает зимний холод,
Но что с того, когда ты молод,
И мякоть яблок так светла.

О художник, как можешь ты жить
В средоточьи житейского ада,
И при этом так страстно творить,
Раздавая и солнце, и радость.

Семь красных яблок на холсте,
На белом камне раскаленном.
То гимн восторженный влюбленным,
Всем сумасшедшим земле.

2002