В недосказанности непутёвой
от неверности острых углов
тянет гарью пожаров и рёвом,
предвкушающих битву, самцов.
Тянет жаром сухих междометий:
"Ах, сынки, не сносить вам голов",
грубой правдой, что мыкают дети,
потерявшие близких и кров.
И звенит обожжённою глиной
повесть древняя пламенных лет,
что рождала земля исполинов
для жестоких, кровавых побед.
Квадратуру не круга, а плаца,
время снова решает, трубя…
Если нам и дано продолжаться,
то не болью чужой,
А любя!
Квадратура
© Copyright: Игорь Пресняков, 2011
Свидетельство о публикации №111011502036
Свидетельство о публикации №111011502036
Рецензии