Судьба

Моя судьба – сплошной гитарный звон,
Где замирали струны, обрываясь,
Где юности трагическая завязь
Аккордами смиряла свой разгон.

Наставник мой был первый виртуоз,
Он музыку, как женщину, мытарил,
И  добивался, будучи в ударе,
Всеобщего признания и слёз.

Его ждала упорно Колыма,
И конвоиры задыхались в раже,
Лишь проступала в северном пейзаже
Неистовых мелодий кутерьма.

Он уцелел, но, болен тяжело,
Перебирал в тоске чужие ноты.
Печально оставаясь без работы,
Угомонился – вечности назло.

Потом меня учил один лихач –
Из личностей потёртых и небритых.
Он струнами командовал сердито
И гнал вперёд мелодию, как мяч.

Упал он, не дожив до сорока,
Успев сыграть лишь песенку запоя.
Над ним сегодня солнце золотое
Уже покрылось ржавчиной слегка.

Я на себя примерил блеск мечты,
Из рукавов вытряхивал аккорды
И замер, получив однажды в морду,
И восхитился миром суеты.

Ещё случайно музыка слышна,
Когда захочет нежности гитара.
Но подаянья ждёт у стойки бара
Моей души последняя струна.

Повсюду – от Австралии до  Польши -
Мне приписали музыкальный свист.
Ребята, я хреновый гитарист
И человек, наверное, такой же.

Летит надежды шарик голубой,
Печально обернувшийся планетой.
Там плачут музыканты и поэты,
Но в сказку не берут меня с собой.
                Р.Маргулис