Дышит нежностью подушка,
Плед щекочет ворсом нос.
Потянулся я до хруста,
Не прощаясь с царством грез.
Вот такой вот сплин постельный,
С перерывом на еду.
Отпуск взял себе недельный
И лежу...
Мне бы скатерть самобранку,
Чтоб на кухню не ходить.
И не думать спозаранку,
Чем животик свой набить.
Чтоб посуда не кончалась,
А сверкала чистотой.
Чтоб яичница скворчала
Колбасой.
А еще бы к самобранке,
Пусть хоть даже в выходной,
Приносил бы шеф зарплату
Прямиком ко мне домой.
Что бы жизнь текла неспешно,
Не бурля как водопад...
Я посплю еще с надеждой -
Будет так...
Антоновские грёзы
© Copyright: Виктор Иванович Антонов, 2011
Свидетельство о публикации №111011409255
Свидетельство о публикации №111011409255
Рецензии
