Что же делать, мы все умрём:
Кто-то раньше, а кто-то позже.
Мы прольёмся весенним дождём,
Прорастём пшеницею, рожью.
Всхлипнет мир и замрёт от утрат,
В декабре подведя итоги.
И усилится боль в сто крат,
И напомнит последние сроки.
Всколыхнётся память о тех,
Кто вчера ещё были живы,
И текут, разливая свет,
Их стихи у нас кровью по жилам.
Дай и мне, Бог, кому-то помочь
Стать душою светлее и чище,
Осветить невежества ночь,
Дом отстроить на пепелище.
Для Руси живя, для людей,
Ярким светом вливаясь в души,
Пой, поэт, и себя не жалей,
Из души своей черпай гуще.
Пусть летят над землёю слова
И рождаются мысли-прозрения.
И пока наша память жива,
Для поэта не будет забвения.
На смерть поэта
© Copyright: Татьяна Рядчикова, 2011
Свидетельство о публикации №111011407169
Свидетельство о публикации №111011407169
Рецензии