Дневник

Как недопитый березовый сок,
Текущий из белого стана.
Читаю свой желтый дневник, 
Закрытый в детстве от мамы.
Пропахщий лавандой с оттенками мяты,
В пыли и ромашках,
Забытый девчонкой-растяпой.
Там что ни страница, то резкая грань.
Эмоции чистой, лазурный край...
То слезы рекою, нет горя ужасней.
То вспышкой сплошною,
Мир просто прекрасен!
Так странно, по детски,
Расписано чудно, оранжевой леской, рябиновых будней.
И, как то тоскливо, на последней странице,
Прощай мой дневник, и истории в лицах...
Закрыла тогда, разучившись мечтать.
Прощаясь с бумагой, разучилась летать.
Дочитала и пусто вдруг стало в душе. Как все таки грустно,
Недостроеный рай в шалаше...
Я его отложу, спрячу дальше от взглядов.
Я теперь поняла, чего так не хватало!
Запущу озорство, сяду и напишу:
Здравствуй, новый дневник! По тебе я грущу.
И вот снова страницы, истории в лицах.
Сумасбродство порой переходит границы!
То серьезные темы, споры с судьбой,
То одни перемены,  даже странно порой...
Может быть, через нное множество лет,
Я найду тебя снова, загляну, улыбнусь.
И взгляну по иному на осеннюю грусть...
На весеннюю радость,
Над ошибками может быть засмеюсь,
Зимний  бред я покрою летнею лаской,
Вроде жизнь и своя, а прочту словно сказку...