Я, наверно, опять не права.
Расхандрилась, как поздняя осень.
Вынимаю из сердца слова
И бросаю с размаху их оземь.
Не летят они лёгким листом,
А ложатся, как мокрая дратва.
Остаётся опять на потом
Моих строк недописанных «жатва»…
Это осень виною всему:
Заманила в волшебные сети.
Я лишь только тебе одному
Расскажу мою тайну о лете.
***
© Copyright: Сеймовская Муза, 2011
Свидетельство о публикации №111011306160
Свидетельство о публикации №111011306160
Рецензии