Проглядели...

Лето на милость сдалось
вялотекущей досаде,
Зной, духота, и не в радость
в этом июле ничто,
Истосковались цветы
по призабытой прохладе,
Да и у нас с тобою
что-то, похоже, не то.
Всё хорошо, но в чем-то
будто чуть-чуть прискучило...
Главное сказано,
будничны стали слова...
Все, как всегда,
отчего ж благодарна я случаю,
Что вдруг напомнил —
не в сказках растет трын-трава.
А рядом с ней незаметная
травка седая —
Ей, неказистой, подвластен
любовный разрыв,
И сон-трава —
их сестрица по чарам родная,
Дрёму напустит —
и к яви заказан прорыв...
Все три травы
мою душу от будней лечили,
Каждая травка
была и мудра, и права,
Но по какой же злосчастной,
нелепой причине
Вещею стала лишь та,
что к разрыву, трава?
Ладно, уж осень...
И дали в тумане не тающем...
Мгла, а виднее в ней,
это же просто беда:
Лето-то наше ведь было
не серым — блистающим,
Милый,
такого не будет у нас никогда.

30 августа 2004