Простые вещи

Хочется сломать или жизнь или крылья
Лучше – кому-нибудь, лучше буквально.
Пойти, что ли, поймать голубя…
Или хотя бы карандаш переломить пальцами,
Чтобы щепки брызнули, раня кожу.
Маленький спасительный акт насилия.
*
Это же лучше чем чью-то шею.
Или не лучше, я уже не знаю,
Хотелось бы видеть разницу, но
По большому счёту, не всё ли равно,
Кто еб@т а кто дразнится.
Но разницы нет, жизнь такая сука проказница.
*
Карандаш неповинен и я его милую,
Голубя тоже, пусть летит сизокрылый.
И что же мы, значит, имеем,
И как называется это, что держит меня?
Эквилибристика на подсознании,
Мать его чувство баланса,
Который летит к чертям от неслучайно
Сложенных в слова букв.
*
От несогретых дыханием рук
Тянет могильной землёй и ладаном.
Никому не давать шанса узнать,
Как готова сорваться перетянутая струна
Воедино когда-то связавшая рай с адом.
*
Как с тошнотным и сладким запахом
Пузыри;тся кровавое кружево пены
Тех прибоев, что красили алым мои паруса.
Из тех слов, что не хочется мне не сказать,
Можно строить библейскую башню,
Возродить на ура Вавилон.
*
Ну… а тут тишина, тут синее тихое небо
И возможность не думать о вечном,
А о том, как дожить до вечера.
И самое сложное – просто оставить
Себя как кусочек большой мозаики,
Не ломать карандашей, тем более, шей,
Покормить голубей и заставить себя увидеть
В облаке пух лебедей.
*
Страшно тихо крадётся паучьими лапами,
Выгибая костлявый хребет коромыслом,
Долбанный этот день, жду его смерти,
Ковыряя себя, как едва подживающий
Сорванный ноготь. Знаю, не надо бы трогать,
Но удержать меня сможет разве что лоботомия,
Так что, вести речь об этом
Никак не имеет смысла
*
И в общем, простая ничтожная малость
Может опять запустить сансары моей колесо,
Просто, кажется, сил её ждать уже не осталось.
Но пара не спрятанных искренних слов
Способна подвинуть шапки моих полюсов