Не умер поэт -
Он стоит, еле дышит.
Но пишет,
И крепнет рука -
Он рифмы откуда-то слышит
С небес, свысока
И звуки становятся тише,
Ему что-то кажется лишним,
И время застыло, услышав творца,
Боясь помешать,
Дождь стекая по крышам,
Не падает вниз,
А летит к облакам!
Но ринется вниз,
И как время сбежит,
Как только мы голос услышим,
Ударит раскатом
И вдаль полетит,
Грозой оглашая нам свыше
Все мысли творца,
И пламень стиха,
Отточенность фраз и стремлений...
Рождённый поэтом -
Он жил и умрёт.
С тяжёлой судьбою,
С чернильным пером...
Но славою небом согретый!
В могиле, схороненной где-то...
Поэт
© Copyright: Александр Цельс, 2011
Свидетельство о публикации №111011305479
Свидетельство о публикации №111011305479
Рецензии