Посвящается врачам прошедших столетий, фантастам

Фантасты - люди очень серьёзные,
В большинстве своём - прорицатели.
Мы - лишь тень, отголоски прошлого,
Любых времён кладоискатели.
Копошимся в его руинах,-
Как - никак, жить собираемся.
Но трудно сгибаем ленивые спины,-
Всё больше всюду бахвалимся...
Загубили врачей гениальных,
На кострах сожгли инквизиции,
Знахарей камнями забивали,
Теша свои амбиции...
А теперь шарлатанов тысячи,
Лечат "охами" и "ахами",
Дипломы накупили для приличия,
Поголовно трансами затрахали...
Нет, славяне мы всё же дутые,
Кровь намешана злая с монголами,
Гордость у нас пресловутая,-
На плечах еле держим головы.
Что творим,- в страшном сне не увидится,
Разум вовсе, видать, отсутствует...
Что за далью небесной нам видится?
Обозначено ль наше присутствие?
Как живём - результат не замедлит ждать,-
Речь пустая о демографии...
Как не знали ничего,- так не будем знать...
Не пришлось бы по России писать эпитафию...