Антураж

Но, может быть, должно случиться так –
Я стану, наконец, поэтом
И, сжав до боли пятерню в кулак,
Пойду за чувством убивающим по следу?

Я так хочу. Но то – самообман,
Самообман любовь, тоска в придачу.
Вся жизнь из сотен тысяч ран
Ведь состоит… Но, что все это значит?

Пустынны улицы. В ответ я сплю
И вижу сон, в котором больше правды,
Чем в дне прошедшем. Робкое «Люблю…»
Резать на части ножницами рады,

Если не вечно, если не всегда…
Но даже холода и те невечны.
Руки к лицу. Сгораем от стыда
За то, что были так беспечны.

И вот конец. Коснись его рукой,
Почувствуй радость от разлуки скорой.
Два слова и я буду далеко
И станет отчимом родной мой город.

Все его улицы, которые вели
К площади, названной Свобода.
Там арка есть. И купола вдали.
Там робкое свеченье небосвода.

Там Пушкин притаился средь листвы.
Смотрит и плачет. Временем обижен.
Но я люблю его и как всегда на «Вы»,
Хоть с каждым днем он почему-то ближе.

В том парке жить, молчанием взойдя.
Пусть оставляют след на дискотеке
Дети мои. Пусть журавли летят,
Приветствуя тебя в пустой аптеке…



18 августа 2005 года.