Пастораль

Переписать фальшивые стихи,
Чтобы они кровоточили правдой,
Чтоб капая на прошлые грехи,
Делала их посмертною наградой?

И в этом смысл? Не понимаю я…
К чему опять нелепые попытки?
Жизнь – чистый лист. И только лишь моя!
Свободна, значит, жизнь. В избытке!

Одна средь парка. Скоро уж зима
Завоет волком, ведьмой заворожит.
А сын ее в уснувшие дома
Снегом придет… Какой хороший!

Его коснусь. А пальцы, онемев,
Уже не смогут быть любви желанной
Послушными. Поклон зиме,
Напомнившей мне о себе так странно.

Ты в парке. Желтая листва
Срывает маски прожитого лета.
Глаза печальны. Лживые слова
Любимого ушедшего поэта.

Я подойду. Там пачку сигарет
Брошу подальше от людского глаза.
Коснусь руки и нежное «Привет…»
Вернет тебя ко мне. Не сразу,

А поэтапно. В губы, щеки, нос…
Все поцелуи как дождя упреки.
Касаясь нежных золотых волос,
Я понимаю, почему жестокий

Мир без тебя. И почему стихи
Мои фальшивы без тебя, но в рамке.
Дай руку мне. Подальше от стихий,
Где есть постель. Жизнь в нереальном замке…


17 августа 2005 года