тихо,тихо, почти беззвучно,
капает солнце на подоконник,
зубы дроблю о початые звуки
янтарных бутылок, листаю твой сонник,
и опадаю в кресло скрипливо и тучно.
мне скоро сто тридцать, тебе двадцать восемь,
ты любишь виски с колой, табаско и осень
на твоем кафеле в закрытой уборной,
предпочитаешь букетам гербарии сорной
травы.
бросаешься зайцами солнца в первых встреченных
и тебе полюбившихся. смеешься, отмеченных
богом видя...
когда тебе будет сто тридцать,
мне будет всего двадцать восемь...
***
© Copyright: Ахараха, 2011
Свидетельство о публикации №111011106312
Свидетельство о публикации №111011106312
Рецензии