Мой город...

                «Москва, люблю тебя как сын,
                Как русский – пламенно и нежно…» -
                Писал когда-то так Поэт мой дорогой,
                Я тоже мыслями, Москва, всегда с тобой.
                Представлюсь – нарекли Надеждой,
                Когда в войну меня крестили.
                И имя мне такое дали,
                С надеждой о грядущем мире.
               
                А в жизни звали Реля по метрике моей,
                Это имя Космос с рожденья подарил.
                Росла как неродная я в своей семье,
                Что я Надежда мне никто не говорил.
                А старшую сестру крестили Верой,
                Хотя на самом деле звали её Гера.
                Велел назвать её так тёмный человек,
                Чтоб и она была такой, как он, навек.

                Она такой и стала, хитрой, как змеюка,
                За красотой скрывая черноту свою.
                На людях просто ангел, а со мною злюка:
                - Чернавка, я тебя в могилу загоню.
                И тут же выносила мне «помилование»: -
                - Ну ладно уж живи, коль ты раба в семье,
                Для нашей мамы лишь одна я милая, -
                Так часто Гера-Вера говорила мне.
               
                В победном 45-ом закончилась война,
                Москву проездом лишь однажды увидала.
                Зато Литвой, Украйной я была удивлена,
                Востоком Дальним, ведь и там бывала.
                Москву однако же с тех пор не забывала.
                Куда б ни ехали – ты на пути встаёшь,
                И стариной седой ты сердце потрясаешь.
                Так словно жить меня к себе звала,
                Лишь сына я, родив, Москвичкой стала.

                С тобой, Москва, в беде и радости я ныне
                По старым улицам, дыхание тая, брожу.
                Как-будто бы с тобой на первое свиданье,
                Подросшего сынишку к тебе я привожу.
                Когда-то довелось прочесть Булгакова
                Как лихо Москвичей он оболгал?!
                В герои вывел сумасшедшего писателя,
                Который, с дуру, к Сатане на бал попал.

                Мне в ту же ночь приснился сон тревожный -
                Булгаков примусище хочет на пруду соорудить.
                И хоть мне сон тот показался ложным,
                Против него решила я защиту ставить.
                Я заступлюсь за Патриарший пруд.         
                Здесь сын мой вырос, и игрался тут.
                Он видел здесь красивых уток, лебедей.
                Не нужно здесь Булгаковских уродов и зверей.

                Писал бы лучше он не о Чертях,
                А может о разрушенных церквях?
                Как дьявола Наместник церкви разорял.
                Так что же он об этом прямо не писал?
                Ведь сорок-сороков церквей-свечей,
                Уже Москву мою не украшают.
                Я над руинами сухие слёзы лью,
                Но «Сталинские церкви» примечаю.
                И шпили их теперь Москву венчают.

                Но мне милей старинная Москва.
                Трудились в ней Баженов, Казаков,
                Григорьев, Жилярди,  Трезини и Бове…
                Да не забыть бы зодчих-крепостных,
                Хоть их не ставили в обычный ряд.
                А жаль – большой был бы отряд.

Прелюдия к повести "Поликлиника"  >>>  http://proza.ru/2011/02/28/1036

                Осень 1972 г.