истерика

держи меня крепче, я распадаюсь, как в 23ем церковные купола.
для того ли меня мама некогда родила,
чтоб по треску судить, сколько в пальцах осталось целых костей?
я не сплю по ночам, я рожаю тебе детей,
таких же мёртвых и безжизненных, как твой бесчувственный взгляд.
чужие люди качают их на коленях, а потом расчленяют и едят,
и им плевать, что на моих подоконниках Гренландия каждое утро.
как будто они  что-то знают, или чего-то стоят. как будто
это они каждую ночь держат тебя за руку, а проснувшись
                грызут подушку, чтоб не завыть
как будто это их зима пытается, в ворот забираясь, задавить
как будто это на их руках дорисованы браслеты чем-то острым
будто это им на 9 этаже ветер шепчет: "это так проссссссто"
будто для них каждый раз ёмкость ванной наполняется сакральным смыслом,
будто они впиваются ногтями в ладони, чтоб нигде не повиснуть
будто для них провода - шнурочки, способные сделать боль короче
будто это каждый из них никогда ничего не захочет

будто они смотрят всем в глаза взглядом осуждённого на плахе
пошли они нахуй. слышишь?
пошли они все нахуй