Любовь, я и она

Резко к стенке себя приструнил и спросил:
Как ты пишешь?
Как-то все безвоздушно, словно нет главных сил -
Тех, которыми дышишь.

Нет, о жизни писать, друг мой мозг, хорошо –
Не есть от тебя отстоящее.
Но творить всё же лучше что-то ещё:
Вот, любовь настоящую.

Если в жизни она колесит между строк,
Может здесь её имя уместится?
Ну и в скобках те буквы, у которых курок
Щелчком пальца нажмётся, повесится
Петелька…
Cама собой, на шею.
Что я о грустном? Сердца чайник закипит,
В груди для воздуха пророется траншея
И стойко на устах останется твой вид.
Я их облизываю языком…
Эх, память…
Грубый снежный ком
Вместо встреч наших представляется
И вино из сердец испаряется.

Вот вы говорите, девушку найти.
Какого-то цвета, размера.
А хочется любви идею пройти
Без материи лицемера.

Хочу воздушностью ваты её держать,
Тебя нежить, себя духовно причесывая;
Нас двоих до размеров микробов сужать
И летать, пусть не птицами - пчёлами…

Но пока! Убегаю я в мир без любви;
Позже чуть позвоню – жди, раздастся звонок!
Буду нервно блуждать в гневном танце ma vie,
Но изящно вспорхну в твой назначенный срок.