Поэты

Свои века у каждого поэта,
То им одеться нужно в плащ из света,
То в кобуре носить под сердцем тьму.
Но время – тяжкий груз. Судья. И у него в плену
Тот, кто надеется и верит,
Что выйдет из запретных вод
И сможет жить не призраками в масках,
Над входом в дом что положили лик,
А ветром или бестелесным знаком,
Так органично вписанным в плетение страниц.

Есть пальцы зла, что губят и дурманят,
Есть доброта, что помнит и не знает
О том, что бьет о скалы его страх,
И заплетает в косы взоры. Укоры. Или приговоры
Зависит от давления времен,
От постоянства вящей славы,
От поклонений играм правых
И вальса незаметных мотыльков,
Которые, раздвинув ширму знаний,
Пьют соки истины и тайны.

Есть сотни тысяч ангельских путей
Запрятать свой язык в огня изящном танце,
Забыть о речи, о судьбе, о правде,
И с немотой смеяться, как дитя.
О запредельном в сердце сохраня
Свою бездеятельную память
И красоты волнующий узор.
И только в темноте, услышав хор
Бессмертия и холод ночи,
Взывать к векам о даре одной строчки

11.01.11