А где мой пистолет, что метил прямо в грудь?

                А.Левитин. Холст, акрил.  100х150. 2010   

Сегодня понял вдруг  каким я буду
в мои года реальности земной…
День гаснет. Вымыть бы посуду…
И телефон молчит,… а я живой?
Спина болит. Проклятая простуда
не отпускает. Кашель, насморк, хрип.
Пойду на кухню. Вымою посуду.
Нет сил…. Пускай себе  стоит…

Сложились строчки…. Ну их к Богу в рай!
Ведь всё равно никто их не читает.
Гипноз проходит…. Творчество, прощай.
Бессонница. Спина не отпускает.
Какая живопись!? Ведь муза мне являлась
последний раз в обличии уборщицы….
О, как всё примитивно! Скука. Вялость.
Нет, эта муза вовсе не для творчества!

Да, всё равно, картины лишь у брата.
Ах, Тео, Тео, если бы не ты,
мне живопись не стала бы расплатой
за наполнение собою пустоты.
Которая вокруг и всюду…
Пойду, пожалуй, вымою посуду.
Нет, голова болит. И кашель душит!
Грудь не отрезать, как отрезал ухо.
И одиночество, как кашель, душит душу.
Зачем пришла, ненужность, потаскуха?!

Я звал тебя? Опять пришла?!.... Ах, мама!
Где мальчик твой с громадными глазами?
Зачем я разрисовывал упрямо
те белые листки карандашами,
которые ты мне подкладывала честно
с надеждой вырастить художником известным…
Как жаль тебя. Не оправдал надежд.
И нищий. И невежда из невежд…
Гипноз проходит. Вот моя реальность:
Стол, стул, помятая кровать,
посуда грязная — моя фундаментальность,
картины — не отдать и  не продать.

Налью ещё чуть, чуть.
Вот сердце защемилось….
Самоубийство  — грех, а жизнь — сплошная жуть.
Переродиться?
Да! Оно ровней забилось!!
И жить, как просто БЫТЬ, и в этом видеть суть.

А творческий экстаз —
пусть будет личным раем.
Картины и стихи не надо напоказ.
Кому захочется — пусть смотрят и читают,
а кто оценит труд — тому пришлось как раз….

А где мой пистолет, что метил прямо в грудь?
Ах, вот ты где! На холст мой перебрался!
Среди абстракции моей…. Там и побудь.
Посуду вымыл. Я гулять собрался.

2011