Жизнь в тревоге, поэма, часть 1-ая

(Фото автора, Фриды Байер. Рассвет в Штадталлендорфе.)

На танцах познакомились с тобой мы:
Ты на меня смотрел, я - на тебя.
Ты подошёл и вежливо, спокойно
На этот танец пригласил меня.

«А можно Вас до дома проводить?» -
Вопрос твой проникает в сны.
«А завтра вы придёте?» «Может быть...»,
«И потанцуем снова мы...»

Помню, как впервые увидала
Тебя на танцах мимоходом я.
И что всего сильней желала,
Взглянуть еще разочек на тебя.

И вот случилось то, о чём мечтала:
Я мимо сада Летнего прошла,
Вдруг на скамье тебя там увидала,
И застучало сердце не шутя.

С тех пор мне стало грустно и тревожно,
Тебя  хотелось очень увидать.
Пришла я вновь на вечер молодёжи,
Надеясь, что и ты придёшь туда.

И ты пришёл, с тобой мы танцевали.
Ты проводил меня, сказал: «Пока».
А мне казалось, что смогу едва ли
Дождаться завтрашнего дня.

Как музыка, слова сопровождали,
Звуча в ушах, как песня из двух слов:
«До завтра». Как легко они сказались.
И в сердце разожгли любовь.

Симфонией любви они звучали
И в думах у меня - мелодия и ты.
Жизнь новый смысл приобретала
И делала крылатыми мечты.

Наверно, это чувство помнят все.
Влюблённым - море по колено,
Спешащим на свиданье налегке,
С цветами и улыбкой непременной.

Лишь горе от ума - вот истина простая.
Поменьше бы ума - полегче бы мы жили,
Но, к сожаленью, люди раньше нас
Безжалостно ум в хитрость превратили.

Кто похитрее всех, тот и умён.
По крайней мере, так они считают.
И к сожаленью, льстец, увы, силён:
Как правило, он цели достигает.

А молодой неопытной душе,
Как фальшь ту распознать?
Пока поймёт, осмыслит, годы те
Ушли, их не вернуть назад.

Хоть и вернул бы, что же из того?
Опять неопытный птенец ты жёлторотый.
И обмануть тебя совсем не тяжело,
И закрутилось колесо Европы.

Но отвлеклась я далеко от темы.
Вернусь к моим героям, с кем мы
Страниц лишь несколько пройдём
И о любви стихи прочтём.

Вечернею порой, наедине с собой,
Взяв белый лист бумаги и перо,
Свою влюблённость здесь я описала.
Да нет, не я - любовь стихи слагала.

Как просто и легко они писались.
В один присест, свободно и шутя.
Все мысли славно рифмовались.
И лишь о нём одном писала я:

«Мой любимый и желанный,
Дорогой и долгожданный,
Мой прекрасный, мой родимый,
И во всём неповторимый,

Незабвенный, несравненный,
Мой родной и сокровенный,
Ты на весь мой долгий век -
Самый лучший человек.

Но поймёшь ты или нет -
Без тебя померк весь свет.
Даже точки, эти строчки
Тонут, гаснут, как во мгле.

И пойми ты, милый мой,
Скромный, умный и простой,
Что любви такой большой
Не познаешь ты с другой.

И в конце тебе скажу:
Всё же я тебя люблю.
И не будет счастья мне,
Как у Горького „На дне“.

Прошло совсем немного лет,
И вновь мы встретились с тобою.
Волненье то ж. Сомненья нет,
И этого, увы, не скроешь.

Ты стал другим: смелей и проще,
Открытый, откровенный взгляд.
Ты задаёшь свои вопросы,
А я стараюсь отвечать.

Мне говоришь, что роковая,
Но не ко мне была любовь.
В душе была тогда другая,
Признаться ж не хватило слов.

С глаз спала пелена -
Какой же ты неверный!
Как я была глупа.
Как просто всё и серо...

Ушла без лишних слов.
Никто теперь не тужит.
Прошла моя любовь:
Такой ты мне не нужен.

Тебя звала желанным,
И был ты долгожданным.
Прошло всё, слава Богу.
У каждого своя дорога.

Как всё во мне перевернулось...
Расстались мы... Я оглянулась:
Слегка сутулый и не очень рослый...
Что в нём нашла? Одни вопросы...

А где же тот, которого любила?
Единственный, неповторимый?
Не будет уж того, что было,
Похоже всё на пантомиму.

Иду домой свободно и легко,
Как будто бремя с плеч упало.
И в то же время грустно и светло,
Как будто вдруг мудрее стала...

Прощай, мой незабвенный,
Благодарю за откровенность.
Всем был когда-то для меня,
Считала, что не проживу и дня,

Но всё минуло – и добро и зло,
Осталась пустота. Считай, не повезло.
Да хорошо ещё, что так всё обошлось
И что беды побольше не стряслось.

Пусть снова ночью я измаюсь, -
Будь счастлив, хоть и не со мной.
Сержусь ли на тебя? Сама не знаю.
Хотелось бы, конечно, быть с тобой.

Прощай же, юность. Я не только старше,
Мудрее стала, а быть может - нет.
Прощай, любовь, а сердце страстно
В тоске сжимается в ответ.

;;;
Как много лет прошло. Мы не встречались.
Посеребрило волосы, и внуки подросли.
И молодость прошла, на прошлые печали
Теперь могу взглянуть я с высоты.

Любовь к тебе мне силы придавала,
Не знала я усталости. Порой
Я бега времени не замечала
И на край света шла бы за тобой.

Ах, мне бы крылья, я бы полетела,
Тебя чтоб видеть, слышать голос твой.
Пусть на тебя со стороны б глядела,
И то была б довольна я судьбой.

Но лучше было крыльев не иметь.
Я б полетела. Что бы увидала?
Как ты целуешься  с другой?
И пуще прежнего б страдала.

Ослеплена любовью я была,
Других вокруг себя не замечала.
Влюбленных взглядов и тепла
Я столько, не заметив, потеряла.

А одиночество и грусть-тоска моя,
Как гость желанный, тишина и я
Навек в моей квартире прописались.
В тревоге трепетной я и в печали...

Но жизнь берёт своё, и время лечит раны.
Полна хлопот, любовь почти прошла.
Да, одиночество я ощутила рано,
Но жизнь в заботах всё же хороша.

А после долгого и суетного дня
Приятно в думы углубиться,
И подвести черту, что жизнь -  борьба.
Покуда сердце будет биться.

;;;
Вот на столе лежит бумаги лист
И карандаш, и ручка, и резинка.
И на бумаге жизнь приобретает смысл.
Под стрекот пишущей машинки.

Однажды помню: теплый вечер был.
Ничто грозы большой не предвещало.
С любовной лаской он смотрел в глаза.
Расстались с ним мы так же, как всегда.

Настало завтра. Память напрягаю:
Когда мы встретиться договорились?
Но как ни силюсь, не припоминаю.
Назначить встречу позабыли?

Во многих я уж разочаровалась.
Шутила и держалась откровенно.
Понравиться ему я не старалась
В тот вечер лунный и весенний.

Нас зноем опалило лето.
Узнать его получше я старалась.
Решала, как скажу об этом,
Коль не по мне. Ничто не обещала.

Он всё-таки какой-то странный был:
То говорил, что любит, то забыл
О встрече. То, задумавшись, стоял,
А то весь вечер промолчал.

Но встречу он назначить не забыл -
Уладить ему дело надо было.
Мне после он всё это объяснил.
Я поняла и, кажется, простила.

А проще репы пареной оно,
То дело его было, мой читатель:
Другой жениться обещал давно -
Вот вся его любовь - и дело в шляпе.

Обдумываю: что ж меж нами было?
Особо я его и не любила.
Когда ж ушёл без лишних слов,
Проснулась безответная любовь.

О, как я тосковала без него!
Как встречи ожидала вновь.
Придя домой, я бралась за перо -
Стихи лились. Писала про любовь.

Держа стихи в руке, я шла
К тебе через весь город, милый.
От огорчения слепа,
Что стал ты холоден, любимый.

Отдать стихи я долго не решалась.
Не знаю, почему и как, но всё ж
Решилась. Подошла, остановилась.
Вот, говорю, прочти и уничтожь.

Домой я шла, не чуя ног,
Боялась посмотреть назад.
И близок уж родной порог.
Подружки в клуб уже спешат.

«Пойдём скорей, а то ведь опоздаем.
Ты что, опять сегодня не идёшь?
А мы тебя давненько поджидаем,
Ну что с тобою? Не поймёшь?»

«Да нет, я не иду, а вы идите
Сегодня без меня. Я так устала.»
Они ушли. Оглушена событьем
Я в комнате большой одна осталась.

Лежала, думала, лелеяла печаль.
Читать пыталась. Слов не поняла...
В окно взгляд устремила вдаль...
Тихонько вышла и опять зашла.

;;;
Прошла зима, и вечер был весенний.
Идя по саду, встретила тебя.
И посадил меня ты на колени,
И целовал меня, прощался, говоря:

«С другою я живу уже давно -
Тебе ж я благодарен за любовь.
Как ты - меня никто так не любил.
Возможно, я ошибку допустил.

Прощай. Будь счастлива, я виноват.
Прости. Теперь и сам не рад,
Что так с тобой расстались мы.
Меня, пожалуйста, прости.»

Прощальный поцелуй, печальные слова,
Но чувств не передать - и на душе тоска.
Я знаю, всё потеряно, но сердце тает,
Когда меня ласкаешь, обнимаешь.

«Ну, что ж, прощай, любовь моя, -
Как жаль, что развела судьба,
И ты моей не будешь никогда:
С другой живу я, но люблю тебя.

Прощай, сейчас у этого порога
Навек расстанемся с тобой.
И не пройдём знакомой нам дорогой,
Волнуясь, не притронешься рукой

Ты до моей пылающей руки.
Чтоб лучше видеть профиль мой,
Не скажешь мне: «Поближе подойди».
В последний раз машу тебе рукой.»

От чувств, что расстаёмся навсегда
Сжималось сердце, и брала тоска.
Как глухо всё. Какая тишина.
Как пусто, тихо: я и облака.

Так я писала - и в конце концов
Жизнь смысл приобрела - и вновь
Твой образ на бумаге оживал.
Писать стихи меня ты вдохновлял.

Ты идеалом не был никогда.
Но стал им постепенно для меня.
Хорошим я придумала тебя,
Зато потом страдала не шутя.

Искала  и нашла подобного тебе.
Вот, думаю, судьба его послала.
С ним говорю, а думы уж не те,
Я зря  пришла, и мы расстались.

Мой идеал. Он есть лишь на бумаге.
И ещё в моём воображенье,
Он есть тогда, когда ты сладко спишь
И чувствуешь его прикосновенье.
.
А есть ли смысл иллюзию искать?
Ведь жизнь порою так обманет,
Что одиночества печать
В стихах своих ты клясть устанешь.

Тогда судьбою правишь сам.
Все эти чувства, этот мир,
Что ты придумал, написал –
Прибежище, надёжнее квартир.

(Продолжение следует во 2-ой части.)