Завтра

 Часы в зале громко и мелодично пробили полночь. От этого звука вздрогнул, сидящий в кресле у красивого дубового стола парень, очнувшись от своих мыслей. Он отбросил с лица непослушную прядь длинных волос и, откинувшись на спинку кресла, обвёл усталым взглядом комнату. Всё здесь было красиво и слишком пафосно. Взгляд парня задержался лишь на столе. Кофе, давно стоявший в большой кружке на нём, остыл ещё тремя часами раньше. Парень отложил книгу, которую держал в руках и сделал пару глотков из кружки. Кофе был как никогда горек. Парень зло ухмыльнулся своим мыслям, опустил кружку на стол и подошёл к окну. По эту на него смотрело собственное призрачное отражение с единственным ярким пятном - голубыми глазами. А по другую сторону стекла тихо капал холодным весенний дождь.
«Она любит дождь» - подумал он. «Ребёнок…». Парень вновь откинул надоедавшую прядь с лица и вернулся в кресло. «Как бы я хотел, чтоб она всё поняла. Смогла понять.» Парень ссутулился и опустил голову на ладони. Его уставшая, но величественная фигура казалась комической подрисовкой шутника-художника на старинном холсте, изображающем богатую обстановку замковой комнаты.
Парень был погружён в свои мысли ещё некоторое время. Он хотел, что бы она поняла. Он любит. Наверное. Но не хочет грузить её своими проблемами. Она так мала и наивна. Но любит до безумия. Обожает. Отдаёт всё своё сердце ему и только ему без остатка. Глупенькая маленькая девочка… Очередной укол совести. Она любит… А он?!...
Парень тряхнул головой, отгоняя мысли. Как-никак, ещё половина из того, что запланировано на эту ночь, не сделано. Парень наклонился к столу, взял книгу и снова принялся читать, вертя в руках маркер… Через полчаса он поймал себя на мысли, что бессмысленно уставился в одну точку в книге, размышляя о чём то своём, а маркер всё так же лежит в его ладони. Смысл прочитанного не осознан, да и вообще, его мысли очень далеко от книги. Он думает не о книге. Он думает о Ней. Опять. «Что же это сегодня?» Он захлопнул книгу. «Надо сделать перерыв» напряжённо подумал парень, с силой нажимая на виски. Спустя минуту он встал и вновь подошёл к окну. Дождь всё ещё шёл. Парень накинул куртку и вышел на веранду.
Небо было затянуто облаками, но не полностью; Небольшой кусочек неба с востока был чист и усеян звёздами, необычно яркими сегодня. «Бисер на бархате» когда-то сказала она. Он помнил вечер, когда она сказала эти слова. Надо же, бисер… Он невольно улыбнулся этим нелепым, но таким красивым словам. И внезапно помрачнел. Он не должен так часто думать о ней. Сойдёт с ума. Но что может быть проще? Ведь надо всёго лишь набрать несложный номер, уже давно заученный наизусть. Нет. Нет. Нет!
Парень закурил. Она очень любит запах этих сигарет. Опять. Парень бросил сигарету и почти бегом вернулся в дом, захлопнув дверь. Не снимая мокрой куртки, упал в кресло. Снова взял книгу, вновь отбросил её, не прочитав даже строчки. Допил одним глотком остатки кофе. И снова вышел в дождь. Он поднял голову к небу, жмурясь то ли от внезапно нахлынувшей тоски, то ли от воспоминаний. Дыхание было неровным и тяжёлым. Он вспоминал всё: как они целовались под дождём, как вместе смеялись над чем-то, как они проводили бессонные ночи, как просыпались в крепких объятиях друг друга, как она улыбается, как нежно смотрит, каким был их первый поцелуй, какая она мягкая и тёплая, как сильно она любит… Дождь мягкими каплями падал ему на лицо. Завтра он позвонит её. Он хочет быть с ней. Она ему нужна.
Дождь не прекращался до самого утра. Потому что за десятки километров от его дома, она всю ночь плакала о нём.